Ending Theme [Ode à Memória - Fim]

Amanheceu.

E, pásmem, não tinha ventado nada a noite toda. Mesmo assim, não havia feito calor. A temperatura estava amena, na casa dos seus 23°, 24°. Mas nada de vento. "X" abriu a janela e viu resplandecer do outono. Folhas amarelas cobriam o verde do gramado. Ele sempre tivera uma fascinação pelo outono. Por suas árvores secas, retorcidas. Fez um café e, depois de tomá-lo, foi recolher as folhas, como havia prometido na noite anterior.

O pássaro não o seguia mais. Bom sinal. Parecia que ele havia "resolvido" algumas de suas celeumas internas com aquela conversa da noite passada. "Parece que finalmente eu começo a entender o que passou, e o que ainda poderá vir."

Havia, finalmente, colocado o seu tempo em ordem?

Depois de recolher todas as folhas, o vento apareceu. Intenso. Contínuo. Da janela, Glaube soltava a gargalhada.

- Deixe os mortos em paz, garoto! Não é você que fará com que eles se acalmem!

"É. Na verdade , eles sempre me irritam, isso sim."

Glaube sentou-se ao lado dele, embaixo da árvore.

- Sabe... Quando passamos por determinadas fases na vida, vamos aprendendo lições e dndo valor para coisas que, anteriormente, julgávamos insignificantes. Principalmente quando caímos. Essa minha cicatriz aconteceu há vários anos. Eu e meus amigos, aqueles da foto, tínhamos uma relação muito forte, havíamos passado por muita coisa juntos, principalmente por muitas alegrias. Nosso ponto fraco eram justamente as tristezas. Não as conhecíamos muito bem.

O problema é que, exatamente por causa disso, cada um tinha uma ótica diferente do que eram as 'tristezas'. Quer dizer, a minha diferia - e sempre diferiu - da dos demais. Por isso, quando surgiram os desentendimentos rotineiros à amizade, eu fraquejei. Deixei que as tristezas tomassem conta da minha amizade, e eu acabei a perdendo para ela, a tristeza. Fiquei só. Minha vida era um palácio imenso, um palácio dos mortos. Nada tinha organicidade.

Dessa fase, apenas fotos. Nada mais. E em fases posteriores até as fotos eu aboli. Não queria lembranças, não queria ser vítima, de novo, da memória. Até que eu me dei conta que era exatamente isso que eu estava sendo. Não permitia que novas lembranças adentrassem em minha vida, em virtude de um retorno que não veio - como de fato não poderia vir.

Eis que apareceu você, meu caro X. Nossa memória de ontem, tomando aquele café, foi a coisa mais feliz que me aconteceu em muito tempo.

"Mas como posso saber que não vai acontecer a mesma coisa comigo? Minha relação com minha própria vida é platônica. Parece que eu sempre espero algo que está vindo, que está chegando, mas eu eu nunca consigo ver. Nunca chega. Pelo menos nada do que eu estava esperando. "

- Como eu disse, você já despertou. E é, finalmente, hora de olhar pra você. Não através de espelhos, e sim dentro de você. Perceba o dilema de ser especial, ser escravo da memória, e ao mesmo tempo viver para proporcionar boas lembranças às pessoas. Mas, em primeiro lugar, livre-se de seus demônios.

"X" olhou e disse: "Muito prazer. Me chamo Creasy".

- Credo. Prefiro X.

Os dois se levantaram e começaram a caminhar através das folhas. O curativo que estava sob o peito de Glaube descolou, caiu. O vento havia parado de novo, e mesmo assim, continuava sem haver calor. Creasy volta correndo para sua casa e sai com uma bolsa. Dentro, duas canecas, e uma garrafa térmica cheia do café feito pela manhã.

Um jovem e um senhor, igualmente ignorantes, perceberam que ser escravo de lembranças, sejam elas boas ou más, engendra os sonhos. Planos estavam sendo feitos naquele momento, naquele papo. Planos de quem havia se dado uma chance de algo diferente.

Quem sabe, viver? Não simplesmente tentar, e sim conseguir.

Sorrir?

Fim. Começou a nevar.

Interlúdio.

Sabe aquela pequena expressão, super constante na vida de todas as pessoas na terra? O “se”? Essa porcaria vive em minha cabeça, não importa se o fato foi interessante, espetacular, inesquecível, uma merda, indiferente. Ela sempre está lá. Sempre fazendo perguntas dentro da minha cabeça.

E “se” isso. E “se” eu tivesse falado aquilo em vez disso? E “se” eu não tivesse feito aquilo?

Todos se perguntam coisas assim, isso é normal. Mas acredito que, no meu caso, o grande problema, que, aliás, é minha maior mazela, o exagero é o grande vilão. E perdoem-me as pessoas auto-suficientes-que-não-têm-problemas e que conseguem-resolver-tudo-rapidamente, eu não sou assim. Não tenho essa magnificência. Sou uma pessoa cheia de neuras, cheia de perguntas sem resposta, e cheio de dias reflexivos e indagativos.

Sou assim, mesmo que isso me torre o saco quase sempre. Mas a porra da essência, aquela da qual não se consegue fugir, apesar de se tentar, está lá pra me lembrar.

“Olha, calma lá, e ‘se’ blá blá blá”.

Sou escravizado pela minha própria memória e por minhas próprias angústias em tentar ser uma pessoa ótima para todos à minha volta. E mesmo assim, errar, como todos os seres humanos normais. Mas se perguntar de forma doentia o porquê daquele maldito erro, daquela maldita palavra dita, daquela atitude imbecil tomada.

Eu queria que minha cabeça fosse um ficheiro de repartição pública, que as pessoas guardam documentos e, mesmo que sejam importantes, ficam lá, empoeirados, com 99% dos funcionários não fazendo idéia do que está ali, e pouco se importando, não tendo nem vontade de olhar.

Queria seguir em frente de forma lúdica e feliz, sem ser atormentado por um passado completo e absoluto, mas que teima em torrar minha paciência. O resultado são momentos como hoje, onde bilhões de perguntas me foram feitas, muitas respostas foram conseguidas na lata, outras não.

Essas dúvidas de tentar mudar coisas que estão mortas e enterradas um dia vão me matar. Vai aparecer uma que seja mais forte que eu e pimba. Espero que o Sport me mate antes disso, e eu morra na arquibancada da Ilha do Retiro, de felicidade, por favor.

Ah, foda-se.

Wavering Radiant

“’Quando os mortos choram, é porque estão começando a se recuperar’, disse o corvo em tom solene.

“’Lamento ter de refutar meu amigo e colega ilustre’, disse a coruja, ‘ mas, no que me diz respeito, creio que quando os mortos choram, significa que não querem morrer’ “.

Collodi, As Aventuras de Pinóquio.

Quando eles entram na casa do velho, “X” nota algo familiar: O pássaro, que pairou sob a sua cabeça durante vários dias, estava comportadamente quieto, em cima de um porta-retratos grande. O porta-retratos tinha uma foto linda: Um grupo de cinco amigos abraçados, fazendo pose engraçada para o fotógrafo. “X” olhava fixamente para a foto, enquanto as folhas secas invadiam a casa do velho.

A casa era o que havia de mais aconchegante. Tinha poltronas com aspecto de antigas, confortáveis, e com cheiro de “vovô”. “X” olhava para a imensa prateleira de livros do lado esquerdo. Havia de tudo. De Charles Bukowski à Dostoiévski. Literatura antiga, como a Epopéia de Gilgamesh, até “A Invenção da Solidão”, de Paul Auster. “X” era fanático por livros, e começou a abrir alguns, com a imensa cortina de poeira subindo em cada nova página virada.

- Como o senhor permite que seus livros fiquem nesse estado?

“São apenas as idéias dentro deles que importam, garoto. Já li todos. A cada nova página lida, eu respirava fundo, como se tentasse absorver cada palavra do autor, e, em seguida, tentasse adequar à minha vida.”

- Eu sempre me imagino realizando uma obra desse porte [pegando o livro de Kafka, A Metamorfose] Me imaginando realizando algo realmente importante. Mas sou inteligente o suficiente para saber que não tenho capacidade para tal coisa.

“Você se imagina sendo um rapaz problemático, que tinha problemas com o pai, era apaixonado pela irmã e se apegava a mãe de maneira doentia? Se imagina sendo uma pessoa que escreveu uma das maiores obras da literatura contemporânea em pouco mais de 10 horas, e depois foi internado no hospital?”

Risadagem geral. Até o pássaro riu.

“Me chamo Glaube”, disse o velho. “Moro aqui desde que nasci”.

O senhor deve ter muitas lembranças desse local, da sua infância.

- “Sim, mas nem sempre isso é bom. Nem sempre é bom ter lembranças.”

Por quê?

- “Porque a memória é o espaço em que uma coisa acontece pela segunda vez. Você deve entender isso, você tem boa memória. Além disso, você dá um valor exagerado para ela. Você a deixa viver. Já eu”, continuou Glaube “, percebi que a força da memória é avassaladora, mas fiz tal descoberta tarde demais.”

Que foto linda. Quem são aqueles?

- “O do meio sou eu. Os outros quatro foram amigos importantes em minha vida. Foi a única foto nossa que sobrou. O resto eu simplesmente perdi.”

Colocando a mão no peito, Glaube enrijece o rosto. “Essa cicatriz é de quem errou muito e foi castigado. É de quem achou que entendia muito de tudo. De alguém que recebe uma penitência desde então. É de alguém que nunca entendeu realmente de que são feitos os sentimentos.”

“X” pára; pensa e diz: “Para ser ouvido em silêncio, para ser abraçado nas noites... O senhor não precisa se martirizar por erros do passado. Ou fatos que o senhor julga errados. O aprendizado pode não ter sido muito fácil. De fato ele nunca o é. Alguém com o seu dom, de despertar as pessoas, de fazê-las sorrir, é alguém muito importante para não ser ouvido. Ou é muito burro, ou é um covarde.”

Começa a chover forte. O pássaro enfia a cabeça entre as asas e dorme.

O velho ri. “X” levanta e se encaminha para a porta, quando ouve o Glaube falar: “E alguém que diz que é mais forte que os demônios deveria vencê-los de forma definitiva. E não brigar um pouco, todos os dias, para fazer desse acontecimento o parco sentido de sua vida.”

“X” ri, toma o último gole do café, e de “tchau” pro pássaro.

Amanhã, eu recolho as folhas.

“Ok. Boa noite meu filho.”

Clear Mind? [2º Capítulo da História]

"X" tentou, nos dias posteriores a sua conversa com o velho, entender o que se passava.

"Você sabe como se sente ao ser despertado como se a água cobrisse seus olhos? Tente abri-los."

Ele simplesmente não entendia o que isso queria dizer. Essa frase não lhe saia da cabeça. O olhar do velho, de absoluta tranqulidade e confiança na astúcia de "X", o deixavam ainda mais pensativo. Tentando pensar em outras coisas, ele foi olhar fotos antigas.

Amigos. Festas. Conhecidos. Amores. Tudo estava ali, registrado. Como se ele necessitasse

de fotos para relembrar alguma coisa.

Tudo estava irritantemente fresco em sua cabeça. Até a lembrança mais ridícula. Para "X", tudo importava. Tudo era significativo. Quando ele menos esperava, começaram a cair lágrimas de seus olhos. Acompanhadas agora de um imenso e sincero sorriso no rosto.

"Será isso que ele quis dizer? Finalmente consegui abrir meus olhos, mesmo cobertos de água? Despertei!"

A partir daí, ele tornou a caminhar nos arredores de sua casa, e foi a mesma árvore onde tinha encontrado o velho. O mesmo estava lá. Dessa vez, não cortava galhos mortos de nenhuma árvore. E sim tentava juntar as folhas mortas, mesmo contra a violenta ventania que havia naquela tarde. O velho olhou pra ele, fez o clássico sinal de positivo com a mão e disse:

"Você demorou, filho. Mas enfim, despertou."

O velho deu a "X" uma faca. Este, sem pestanejar, chegou na frente da árvore e riscou duas frases, embaixo das que ele havia lido na outra oportunidade.

"Contra os meus pesadelos, contra meus demônios, eu sou muito forte." Mais uma vez, largo sorriso.

O vento, seu maior amigo, cortava-lhe o rosto de novo. Quando se virava para ir embora, o velho lhe faz um convite.

"Está na hora de tomarmos um bom café. Forte, e com aquele cheiro de taverna."

- O senhor mora por aqui?"

"Sim. Deixe-me apenas colocar fogo nessas folhas antigas, que só fazem turvar a visão de quem passa."

- Mas elas são lindas.

"Sim. Mas morreram."

O tempo esfriou de repente, e o velho colocou a mão em cima de sua cicatriz, com uma forte expressão de dor em seu rosto aparecendo em seguida. Ele desistira de colocar fogo nas folhas, e o vento fez o trabalho de espalhá-las pelo campo de novo. Os dois caminharam para a casa do sábio homem.

"Quem é o senhor?" Perguntou "X".

Saudade.

Uma pausa na história, para um desabafo.

Tenho saudades de muita coisa em minha vida. Algumas fáceis de explicar. Já outras, extremamente complicadas. Tenho saudade dos tempos em que eu era feliz com coisas mais fáceis de se conseguir, como um S.O.S Commandos. Custava 49 reais, e com um pouco de choradeira, consegui 13 deles. Atualmente, as coisas que me fazem feliz são mais complicadas de se conseguir. Só o Sport mesmo.

Tenho saudades de um trabalho de ciências que fiz, na quarta série. Me lembro porque foi um dos maiores exemplos de responsabilidade da minha vida. Acordei de 7hs, no domingo, sem pedir pra ninguém me chamar. Todos dormiam em casa, enquanto eu sentava na minha mesa de estudos - que nunca tinha usado - para fazer o trabalho. Tinha 4 páginas, e colagens de personagens da turma da Mônica, com balões com explicações sobre o assunto pesquisado, as células. Terminei de 11 horas e fui dormir de novo. Ganhei 10.

Tenho saudades do Tico. Meu cachorro poodle, que morreu atropelado por um irresponsável bêbado, que nem se preocupou em parar. Eu estava tomando banho, na minha casa de praia, quando ouvi o grito. Achei que tivesse sido outro cachorro. Mas quando saí, o vi lá. Fomos ao veterinário, ele o medicou e fomos pra casa. De madrugada, me acordei para olhá-lo, e ele morreu nos meus braços, olhando com um imenso ar de tristeza. Parece que vivemos muito pouco do que poderíamos ter vivido. Cachorro porreta. Poucos seres vivos gostaram tanto de mim quanto aquele cão. Sinto muita, muita falta dele. E do tique nervoso que ele tinha nas patas da frente. Sensacional. E de como ele chorava quando achava que alguém estava dando bronca em mim.

Tenho saudade da minha primeira enterrada num jogo de basquete. Quando não sabia a hora certa de soltar o aro de ferro, todo detonado, e ele simplesmente veio na minha mão. Aro de ferro, mais tabela de madeira, igual a quebra, por segurar um garoto de 70 quilos. Tenho saudade do basquete em si. Me sentia qualificado e útil pra alguma coisa. Sentimento que só vim a ter novamente há alguns dias.

Tenho saudade de entender melhor as pessoas. Saudade de me decepcionar menos com pessoas que julgava companheiras, parcerias, mas que na verdade se mostraram diferentes do que eu julguei. 

Tenho saudades da época em que eu não julgava as pessoas. Que eu não fazia isso com nada. Eu simplesmente vivia minha vida, um dia de cada vez, aprendendo um dia de cada vez. E me achando a pessoa mais feliz do mundo.

Tenho saudade do seu Edílson, vulgo "Dílsu!", caseiro da minha casa em São José da Coroa Grande. Sem dúvida, a pessoa mais preguiçosa e honesta que conheci na vida. De uma índole ímpar. Um coração irritantemente puro e doce. Brincava com um pivete de 12 anos. Futebol de barrinha com uma bola de plástico, de 20cm de diâmetro. Andava de bicicleta comigo até a praça, comprávamos coisas dos hippies e íamos pra casa. Grande homem. Espero que seja muito feliz. Merece mais do que eu, e do que muitos.

Tenho saudade de chorar menos, ou de praticamene não chorar. Ou de não pensar tanto em coisas ruins. Seria melhor se eu desse mais valor às boas coisas da vida, ao invez de tentar consertar as ruins e ver como sou incompetente nesse tipo de coisa.

Tenho saudade de como eu planejava o futuro. 

Tenho saudade dos meus sonhos.

Chega disso.

Temporary Psychotic State

Olá, eu sou "X".

Ele se olhou no espelho. Seus sonhos sempre pareciam, ao mesmo tempo, mais simples e mais distantes que os de todos os outros que ele tivera a oportunidade de conhecer.

"Os espelhos cobrem minhas esperanças para infinitas horas fúnebres, é hora de olhar para mim. Apaixonado a pintar os meus sonhos à luz do dia. Para

além dos domínios de luto, existe um outro caminho".

Ele ainda não havia conseguido se encontrar. Pra falar a verdade, sentia-se sempre como um estranho dentro de seu próprio corpo. Ele sentia sempre que estava mergulhando cada vez mais fundo, e que ninguém conseguia puxá-lo para cima. Sentia-se bem em locais abertos. Em locais onde o vento batia em seu rosto. Aliás, nada conseguia proporcioná-lo mais sensação de liberdade e felicidade do que o vento. Numa dessas caminhadas, ele viu uma árvore. Velha, retorcida. Linda.

Nela, havia os seguintes dizeres:

Para ser ouvido em silêncio.

Para ser abraçado nas noites.

Vento. Fortíssimo. Um pássaro o sobrevoa o tempo todo. E ele continua sem entender.

Mesmo sem nenhuma residência por perto, um velho tentava cortar os galhos mortos da imensa árvore. Ele tinha uma cicatriz em cima do seu peito. Mais pra esquerda. Do nada, ele abre um sorriso, e diz:

Estou quase lá... Eu estou indo - quase tocando - tão real - tão perto...

Tanta coisa para lutar contra este meu estado psicótico...

Você sabe como se sente ao ser despertado como se a água cobrisse seus olhos? Tente abri-los.